la primera vez que fui a un recital de canciones de cámara fue el winterreise de schubert. cuando terminó la primer canción -tan lírica y conclusiva-, empecé a aplaudir. una mujer que estaba sentada a mi lado me miró con una cara de odio que me hizo entender que me había equivocado, y mal.
hoy comprendí que era lo que pasó y pasaba.
Ciclo de poesía en Fedro
Damián Ríos, Guillermo Saavedra, Natalia Fortuny y Silvina López Medin
Jueves 25 de junio a las 20
en FEDRO: Carlos Calvo 578
el elitismo, las colas de los pequeños burgueses para tomar un champagne en el intermedio ("los pibes chorros matan por la droga"), lo que cuestan las entradas, darle la espalda a la historia con gesto aristocrático, seguir comentando obras y la manera de escucharlas como si no hubiera una sociedad explosiva, agotada, más o menos terminada y todo se organizara como más les gustaría (en livings o en taxis), olvidar que la música culta circula como masturbación, tal vez definiendo cosas increíbles -por eso la escuchamos y tanto nos conmueve-, para seguir pensando en términos románticos alrededor de ella, y que dios les reconocerá el aguante, no ver lo feas horribles espantosas que son las puestas de ópera (más feas todavía porque las imaginana artísticas), austarse de algún poema de Rubio, ésta son algunas de las actitudes alrededor de la escucha de la música, una mirada "angeladora" y hablo de lxs mejores...
a todo esto, se suma el recital en contexto religioso-comunitario (para que el paraíso imaginado por Adorno sea cierto):
una violinista virtuosa y objeto del márketing desesperado de la deutsche gramophon viENE A TOcaR AL TEMPLO de la comunidad amijai, tengo que ir al trabajo, le pido a Nat que llame y pregunte por los precios de las entradas... ella llamÓ Y ocurrió esta deliciosa conversación:
-shalom
-sí, hola, quería preguntar por los precios para el concierto de hoy
-150, 200 y 300 pesos
-ah... ¿venden entradas por internet?
- pero, señora, ¿qué se piensa, usted?: ¡esto es un templo!!!
como no soy un niño rico, tengo un oído que ve cosas que uds no pueden imaginar ni oir.
la mayúsculas son de simón que toqueteaba mientras escribía en el teclado.
Era una tarde lindísima. íbamos por Turdera, en el acoplado de una camionetita Wolkswagen. en esos años había salido “apetito por la destrucción”, de guns and roses. yo estaba tirado, boca arriba miraba el cielo. conversábamos con ariel de la música, éramos muy jóvenes y el sol nos mareaba. estábamos más o menos drogados (pero es el amor la droga). yo había leído que axl rose había dicho algo de la música: como que los disco que escuchás son la banda sonora de tu vida, y que sin música él se volvería loco. para nosotros, a esa edad, todo, absolutamente todo lo que hacíamos lo imaginaba musicalizado (un tío tiene un don extraordinario, vos decís una palabra y él canta un tango canción con esa palabra). al final, crecimos. yo seguí leyendo sobre música, y los escritos de rock, la verdad, a veces son muy pálidos. y me aburrí de los libros sobre rock, porque no bailan bien. pero debe haber buenos.
Creo que íbamos a ver a unos locos que corrían carreras de cross (yo todaaavía no sé manejar) a un cruce de vías en temperley. unos amigos míos se subieron a un tren de carga para bajarse en una estación fantasma que hay por lomas, pero el tren aceleró y no se atrevían a bajar, a pesar del estrépito que hacían, el guarda no los escuchaba. uno se tiró –no se mató por una pestaña- y pudo revertir esa situación que terminaba en ¡en la vil bahía blanca!
el tren se detuvo luego de un llamado de teléfono, y se bajaron, bastante lejos en cañuelas.
Años después, una canción de blur se llamó la música es mi radar y yo leí una novela medio fea (Música militar), pero que tenía un capítulo divertidísimo sobre unos rusos jóvenes que conseguían un trabajo en un tren de carga que iba hasta siberia desde moscú. así viajan por la estepa, durante dos semanas, en ese tren, con la URSS crujiendo por todas partes. como crujía la música de luigi nono, de quien me acabo de bajar un disco, un comunista serialista (un formalista extremo, marxista, un veneciano, un europeo).
-¿Entendés?: mi oído es como ese tren soviético pero en el tren eléctrico de adrogué: una máquina (más o menos obsoleta) que empezó a cantar con gn’r, e hizo umbral en las vanguardias (las post): ¿qué puedo hacer sino pensar, y destruir todo eso para encontrarme?
No es por comparar, es por otra cosa.
hermana, hermano: si realizas una crítica de poesía, deja de lado, por favor, las cuestiones de gusto, evita decir palabras que son cháchara alrededor de lo que sería encendida posición, nunca -ya no- creas que tu gusto está por encima de aquel o aquella que estás criticando, no pienses que sabes demasiado, o (¡diablos!) deja de creer que estás fuera de lo que criticas, mira alrededor (vamos, es fácil, aunque más no sea el gesto) y piensa si no estás tu en una posición absolutamente imbécil, delicioso parásito del mercado editorial, y si dices "es solo una crítica, no puedo desarrollar mis ideas porque tengo solamente 1200 caracteres", si dices así, yo te digo: ah, eras un bizcochito, pobre, porque si es por señalar tonterías, ¿no es mucha tontería pensar que "pestañas", "pira", "estrépito", "voraz" y "vil" son mejores palabras que "jpg", "flogger", "auriculares", o "Fiat" (la marca de autos, no el verbo en latín)?, ¿que a la poesía la define la permanencia en el futuro, en serio crees eso?, me haces acordar a una frase de gyorgy lukács (¿lo viste en la facu, no?) que hablaba de las "tumbas comunes del pasado" para referirse a aquellos escritores que no trascienden, ¡qué alma de sepulturerxs!
hay una canción de Shostakovich que explica algunas cosas que deberías saber ("no tomes todo literalmente"), pero pienso que para ti calza mejor esta canción
sigue practicando que te vas a quedar con el canto, te lo juro.
chau.
Oigo música y escucho fantasmas.
La casa está llena de larvas que no sabemos bien de dónde salen. Hay de dos tipos: unas parecen babosas con ese color sincolor de los seres en ese estado, y las otras son, más bien, gusanas que se envuelven con las pelusas que hay por todas partes: hacen un tubito, usan bufandas.
Nat me pidió que matara las larvas (o gusanos) de una pared muy húmeda (había más de treinta), yo las iba aplastando con una servilleta de papel (yo, Shiva Hara, bailarín y destructor de mundos). El ambiente es muy chiquito y había luz cenital -que me marea-, y me pareció escucharlas dar alaridos.
Me acordé de este fragmento que leí en un libro muy viejo (que pertenecía a una directora del conservatorio de Banfield, muerta) que cita a Paul Dukas hablando sobre el ballet-oratorio Las bodas, de Stravinsky:
No en vano el río fluye por lo seco...
Un signo es necesario, nada más
-un signo claro
y neto, y que contenga Sol y Luna
inseparables
mientras avanzan la Noche y el Día.
Hölderlin
David Carradine apareció muerto en un hotel de Tailandia. Kwai Chang Caine fue la primera imagen que tuve de un paseante solitario. Lo encontraron muerto en Tailandia, a donde parece que va a morirse -o a pasear- todo el excedente de la sociedad post-capitalista (¿no habíamos visto al abuelo.padre.dios pasear por las playas del fin del mundo?).
El ansia materialista por comprender la cosa busca lo contrario; el objeto íntegro sólo se puede pensar sin imágenes. Esta carencia de imágenes confluye con su prohibición teologica. El materialismo la secularizó impidiendo la descripción positiva de la utopía. Tal es el contenido de su negatividad. Su coincidencia con la teología se realiza allí donde el materialismo es más materialista. Su anhelo sería la resurrección de la carne, algo extraño por completo al Idealismo como Reino del Espíritu absoluto.
Th. Adorno. Dialéctica negativa
Hay una Giovanetta (la muuy dulce)
en la ronda con una cerveza en la
mano, cuenta una historia de la ex
de su novio, escucha con agrado
las risas muy borracha, todo el mundo
la acaricia, se va a quedar dormida.
(Se duerme con los labios abiertos y
los ojos en tornados). Dos varones
la meaban, por un instante es una
escultura una fuente. ¿Hay maldad,
no hay una chica sometida, hay una
ninfa terrible y dos diablos? Es suave
cuando la piel se estremece antes de
ser penetrada(1), ¿hay algo antes que
la conciencia hay alguna cosa?, gime.
La violencia hace obras, hace ondas,
se vierte en el anillo urbano. Finge
iluminar el musgo de los postes de
luz. La botella pareciera dar
forma primera a un bosque carroñero.
(1)
“...entonces/ el animal cae vencido/ por el cúmulo de bellezas repentinas/ y se adormece” (Hölderlin)
.
...
VIDEO
Informe de la brutal represión y secuestro ilegal de compañerxs durante la tarde del martes 19 de mayo
--- todo en: http://orgazmika.blogspot.com/ ---
.
NO
Y ayer fui a buscar un libro a la Librería Hernández.
Y me colgué, y me puse a ver libros infantiles para ver si le regalaba uno a una personita de un año que quiero mucho.
Los libros, en la LIBRERÍA HERNÁNDEZ, tienen un folio bastante molesto, que parece pura perversión, pero no: entiendo que se trata de un pequeño negocio, que compra y vende libros con esfuerzo, y que no quiere que se les rompan por interminables manoseos. En la Librería Hernández, nunca había tenido ningún problema con el asunto de sacarles el forro para mirar los libros tranquilamente.
Así estuve un rato... No había muchas novedades entre los libros para niños, pero me había entusiasmado con la idea de llevar uno de regalo.
Pero, de pronto: ¡un oscurecimiento!
Un empleado en plena carota que dio comienzo a esta linda conversación:
-¿Necesita algo?
Yo le respondí con una sonrisa:
-No, gracias; nada en especial, por ahora.
Y como ví que su mirada tenía el brillo de los botones furibundos, continué como para tranquilizarlo:
-Estoy buscando un libro para regalar, pero no me deci...
-El gerente me dijo que lo atienda. Que lo atienda, repitió con la expresión severa.
Y me terminaron echando.
Pero antes, había pedido hablar con el gerente que sospechaba de mi (esa entidad que este señor citaba).
Y la respuesta fue siempre la misma: "No le puedo brindar esa información".
O sea, yo decía: "quiero hablar con el gerente" (estúpido gesto pequeñoburgués, creo que a eso le siguen frases como "¿acaso mi dinero no vale?") y él me contestaba:
"No le puedo brindar esa información".
Estaba nervioso. Él, y yo también, porque pensé: "Bueno, ya me acusaron, empezaste mal el día, ¿qué importa si revoleas estos libros?". Pero en fin, no soy un juguete rabioso...
Antes también, cuando intenté que el ridículo incidente terminara, él me dijo que le pidiera permiso para quitar el forro de mierda (el de los libros, digo), y se quedaba parado a mi lado.
Desde que vivo en Bs.As., la LIBRERÍA HERNÁNDEZ había sido un lugar al que le tenía un particular cariño. Allí, he comprado muchos libros preferidos, y siempre regresé a la librería para buscar nuevos títulos.
En sus anaqueles miré con asombro el precio del Libro de los pasajes, por ejemplo, y cuando trabajaba en un boliche de música brasilera que queda a la vuelta (miércoles, y todo el fin de semana), iba y me compraba un libro antes de descender -literalmente, trabajaba en el subsuelo- a un infernal guardarropas.
Sé que tengo aspecto de pobre orgulloso y siempre preocupé a los padres de familia celosos y a las viejas chotas de Caballito (ni hablar en el barrio de Belgrano, que me mandaron la policía un par de veces), y sé que las cartas del humanismo no están dirigidas a mi sino como saetas del mercado, objetos de consumo, espejismos.
Pero no pensaba que podía asustar a emisarios de gerentes de librerías amigas.
Nunca te robé un libro, Librería Hernández, ni lo haría.
Siempre te banqué, ante los desoladores e ignorantes emporios como Yenny y las superasquerosas librerías internacionales.
Saludos a la CADRA.
-Trato de escuchar lo que pude salvar de música argenitna pre-corralito, Festival Buen Día, Leandro Fresco, DJ Romina Cohn, y después muero por las radios locales, que están un poco plagadas de avantgarde-naif (cuando no de Eros Ramazzotti) y encima La Jefa siempre que pongo música clásica me pregunta "¿quién se murió?" Ojalá pudiera decirle: "Manu Chao" ¡Ése sí que hace negocios con la miseria ajena!
(de un viejo reportaje a Lux Lindner en Revista Ramona, Nº 24, junio 2001)
Pelusa: el sol es grande,
mata rayas de río y pone peces
moribundos, llanuras
de pastos y de peces,
escamas, pelos y púas, SOL -la resolana
en la chapa caliente, todo es sol:
la ruta, el cementerio, loco: tiene
llagas -en la moneda de los muertos
se hace una grieta por donde la nieve
eterna se derrite.
.
misiones
Hoy lunes 4 comienza el Taller Gratuito de Traducción de Poesía, de asistencia libre. Coordina Ezequiel Zaidenwerg. Comienza el 4 de mayo, todos los lunes de 18.30 a 20 hs., hasta el 31 de agosto.
Ezequiel Zaidenwerg (Buenos Aires, 1981) es Licenciado en Letras Clásicas por la Universidad de Buenos Aires. Publicó Doxa (Vox, 2007). Actualmente, se desempeña como traductor de lengua inglesa para diversas editoriales.
La tarea del traductor de poesía es de algún modo similar a la de un concertista que interpreta una pieza escrita: la partitura le impone una serie de obligaciones, pero también abre un espacio de libertad para la interpretación. Este curso se propone oficiar como una suerte de introducción a la audioperceptiva poética; para ello, se proporcionarán en primer lugar nociones básicas de métrica y se propondrán ejercicios prácticos. En segundo término, se trabajará en la traducción de poemas propuestos por el grupo.
En este exacto
instante iluminan la
vida, fulgor único luego
liquidado por un golpear de
puertas: poco más sé sobre
las niñas además de esa chispa que
finlaiza en estruendoso trueno;
sé que mientras en tintas
de latín mis pupilas van
volviéndose papiros (y mis
cejas, palizadas), en ellas,
en sus ojos-glicinas,
no por eso algún azul
más o menos se
turba o tur
malinas.
(Em tintas de latim
Neste exato/ instante iluminam a/ vida, fulgor único logo/ liquidado por um bater de/ portas: pouco mais sei sobre/ as meninas além dessa chispa que/ finda em estrondoso trovão;/
sei que enquanto em tintas/ de latim minhas pupilas vão/ virando papiros (e meus/ cílios, paliçadas), nelas,/ em seus olhos-glicínias,/ nem por isso algum azul/ mais ou menos se/ turva ou tur/ malinas.)
Chrlamos con Tito de la voluptuosidad de los sentidos, de que hay una liñita que hace al mundo pasarte x encima, como el hinderburg derramándose arriba o un toro cebado, un colectivo a mil. Yo: ¿qué importa?
J.G. Ballard (18 de noviembre de 1930 - 19 de abril de 2009)
.
R.I.P.
de: Jacobus Clemens non Papa, un madrigal.
Ego flos campi et lilium convallium.
Sicut lilium inter spinas
sic amica mea inter filias.
Fons hortorum et puteus aquarum
viventium quae fluunt impetu de Libano.
(Soy las flores de los campos y el lilio de los valles.
Como el lilio entre las espinas, así es mi amiga entre la hijas,
La fuente del jardín: como aguas vivas
que fluyen fuertes desde el Líbano)
*
Editaron un disco con algunas obras musicales de Ezra Pound; escuché algunas cosas: música al modo antiguo, como Stravinsky pero sin ser el terrible ruso, el restaurador que Adorno detestaba, sino el grandísimo poeta que era, hay críticas que lo destrozan al disco y al compositor (¡Pound, escribite un poema!, le gritan por ahí) .
Es muy poco lo que se puede escuchar, y todavía no conseguí el disco.
Es para pensar en esas laberínticas relaciones entre la música y la poesía. Sobre todo cuando hay una música verbal cuya esencia se comparte y se diferencia con la musical.
*
Pound fue uno de los redescubridores de la obra musical de Vivaldi, por los años '30.
Él es uno de los intérpretes más espectaculares de música barroca, donde las voces así, sopranistas, valen mucho (por lo menos no hay castrati, aunque no puedo dejar de pensar perversamente en esa clave), no es un castrato, sino un joven francés millonario.
La orquesta está como para una novela de Houellebecq (la que toca el clave es asiática, hay camisas hawaianas, mediana edad, muchos viajes de vacaciones por el caribe me imagino): ¡todo esto es muchísimo más divertido que Radiohead!
*
Un animé con la batalla de las estudiantes de piano, ¡las fotos horribles de las revistas de música clásica!, el mal gusto de las puestas de ópera (de la mayoría), por fin encuentran alguien que hace algo con todo eso y no parezca una lista de casamiento.
¿Trataste de escuchar esta música en la ciudad?
A menudo, precisamente en las Piezas para orquesta de Webern, pero también en inflexiones individuales de las a éstas subsiguientes Piezas para violín y piano op. 7 y Piezas para violonchelo y piano op.11, este triple pianissimo, el más liviano de todos, constituye la amenazadora sombra de un estrépito infinitamente remoto e infinitamente poderoso: así sonaba, en el año 1916, en una alameda junto a Frankfurt, el tronar de los cañones de Verdún, que hasta allí llegaba. Coincide Webern con líricos como Heym y Trakl, los profetas de la guerra de 1914: la hoja que cae se convierte en mensajera de catástrofes venideras.
Th. Adorno. "Anton von Webern", en Escritos musicales I-III. Figuras sonoras. Quasi una fantasia. Escritos musicales III. (trad. de A. Brotons Muñoz y A. Gómez Schneekloth), Madrid, Akal, 2006
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Con ojos cerrados, como una enamorada[como una novia], el tema objetivo se dirige con toda seguridad [es llevado sin peligro] a través de la oscura floresta del yo [del oscuro bosque del sí mismo], a través del río murmurante de los sentimientos [del raudal de los sentimientos torrenciales]. No hay mejor ejemplo en este sentido [Esto, en niguna parte es expresado de manera más bella] que la Balada en la bemol mayor, donde una vez enunciado a la manera de una melodía de Schubert, el tema [la ocurrencia], guiado por el compositor dentro de la perspectiva infinita de la interioridad, y por encima de los abismos de la armonía expresiva, llega [encuentra], confirmado al punto de una segunda aparición [su camino a un segundo aparecer, confirmado]. La paráfrasis e, incluso, todas las bordaduras del vistuosismo son en Chopin las marcas plenas de abnegación de un tacto histórico. [En Chopin la paráfrasis y sin duda todo vistuosismo asociado es anuncio resignado de un tacto histórico.]
Th. Adorno.
Citado en Monjeau, F. "Forma", en La invensión musical, Buenos Aires, Paidós, 2004
Entre [] la traducción de este lindo fragmento en la versión anterior.
Este es un lugar siniestro al que cuando voy, me siento mal, odio todo ese excedente que representa, la prolijidad racionalizada de los espacios, la pureza de la blancura -todo es blanco ahí, viejo-, el sonido bajito e histérico de la arquitectura feliz, la desigualdad de condiciones que su mera existencia supone, los ciclos de cine, las presentaciones de libros, un día lo van a lograr y van a poder censar el pensamiento y entonces cuando entre me van a invitar amablemente a retirarme, con cortesía.
Totalmente siniestro: es familiar, y evoca (sostiene) las atrocidades de clase dominante.
Ultimamente, me siento así, como en esta presentación:
http://www.youtube.com/watch?v=D42dUFtP8Lo, todas las chicas son bonitas, bailan la canción, que es una muy buena lectura de la novela en la que se basa esta película (¿no es la 9º tan siniestra?, y la música de Wendy Carlos sintetizando a velocidad piezas operisticas, cuanta gestualidad había en el cine).
Era un película en la que no podía parar de pensar mientras iba camino a la escuela secundaria, en Avellaneda: yo salía de la estación, cruzaba dos estadios de fútbol, un par de bailantas medio destruidas, una fábrica de sanitarios, un frigorífico (¡ay, dios!), un mercado central de verduras, mi colegio era enorme y parecía una cárcel. Eran como 8 cuadras de alto contenido imaginario, en las que pienso cuando me acuesto temprano.
Me siento perdido o fuera de lugar, sacado, tratando de pilotear algo que se va a pique, y ya ni sé cómo me subí (para mí que drogado).
Necesito una pileta como la que se tira Pil al final (mi infierno es chiquito).
I'm special, you're special
He's special, she's special
We're all someone special
And i am the king
estábamos en lo de tus viejos, en el paraná, hacía como 50 grados, yo salía de nadar del río y cuando asomé la cabeza escuché a la nueva luna, y era perfecta
Le dije a mi hija, que tiene cuatro chicos, 'hacé un esfuercito más que llegás a siete y cobrás el subsidio'".
-Usted dijo en una ocasión que si se encontrara en un accidente aéreo y tuviera que decidirse si salvar a una persona o a un valiosísimo instrumento musical antiguo, optaría por el instrumento.
-Sí, así es. Tengo un instrumento de 1557, el bajo más hermoso que existe, antes del chelo. Desde el punto de vista biológico, me parece mucho más valioso un instrumento así que un ser humano. Porque soy un hombre creyente. En principio da lo mismo que una persona muera o no. Pero un instrumento se pierde para siempre.
Esto es una maravilla, un a capella del siglo XX, una canción acerca de la vanidad y la ascesis, un prisma, es religare, cada sílaba es una nota musical, un revoltijo emotivo, hay una musica:
Fragmento del Canto LXXXI, leído por Ezra Pound.
http://www.youtube.com/watch?v=YVGboLQyNYI
(aquí: algunas referencias del poema
http://www.uncg.edu/eng/pound/canto.htm)
*hayparte del poema traducido en los libros de google, y en cientos de post
Piano ardiendo:
pieza musical para piano, kerosén y pequeños micrófonos de contacto.
"Importa poco si el príncipe mató con sus propias manos a Maria D’Avalos y su amante Fabrizio Carafa, Duque de Andria, o si dio la orden a sus sirvientes; si hubo heridas de arma de fuego, como parece indicar el texto del informe procesal de la Gran Corte Vicaria de Nápoles, o si se trató de un apuñalamiento múltiple; si Don Carlo Gesualdo necesitaba, en efecto, que sus sirvientes (y algunos dicen que su segunda esposa, Eleonora d’Este) lo azotaran para que pudiera defecar."
Werner Herzog: Gesualdo, death for five voices, llena de imágenes kitsch, zarpada de esteticismo, frases grandilocuentes dichas en italiano y traducidas con graciosa aspereza en inglés (me parece que con intención de homenajear al polifonista). canta 1 grupo de madrigalistas en bibliotecas antiguas y llenan las caras de gestos adustos y los cuerpo con espamos que a mí me dan miedo.
¡Lindísma esta exagerada renacentista con pasacassette! ¿Escuchaste The beautiful people?
La música me pareció más fuerte de ese lado,
la gente más linda, el aire otro.
-A. López, La asesina de Lady Di
Mientras que en la naturaleza no se puede distinguir
categóricamente entre bello y no bello,
la conciencia que se sumerge amorosamente en algo bello
se ve forzada a esa distinción.
-Th. Adorno, Teoría estética
¡Buenas noches, Dmitri Dmítrievich!,
ojalá pueda seguir el resto de un mundo animado que hay en este espacio, enredado en mi mundo con tu 8 cuarteto de cuerdas -sufridas huellas del gigante asesino en el país de oriente, el miedo que me da el rastro de sangre*-, la música es, de última, como un pastito,
y el segundo movimiento que le tuerce el espinazo a una danza rusa o esta chica que se quiebra el espinazo bailando, como un junco en la laguna o una piba reloca en la cabeza.
*la rojita
si viajamos de noche y la oscuridad por la ventana del colectivo, reflejados en la ventana sobre el campo (luz de luna) y escucho a Schnnitke un compositor ruso y el mundo es una estepa un bosque un mar helado tres dólares porno la historia,
puedo oir en la mente estas imágenes, y mi casa... hice pocos pactos con mi familia- parece un chernobyl y debilitado trato de aferrarme a un rastro que cada mañana se hace más chiquito ahí y revuelvo los sonidos del mundo tratando de encontrar cómo sonará mi mañana para avanzar por la vida sin que nada me asuste, si fui educado en un murmullo y aprendí a querer entre algunos lugares, comprender los pedazos que me miran, ver el diseño de las cosas en el mismo cardo el tiempo reventado y lo que deja abolido al mundo o mejor (la música), no es añoranza...
"СЕЧА ПРИ КЕРЖЕНЦЕ" Юрий Норштейн, Иван Иванов-Вано
Diego querido
Tranquilo tranquilo
Que la rojita sale seguro en el primer semestre
Asi que la vamos arriando
Creo que en un mes mas o menos estamos mandandote el armado
Y vamos charlando
Abrazo grande
I am sitting in a room different from the one you are in now. I am recording the sound of my speaking voice and I am going to play it back into the room again and again until the resonant frequencies of the room reinforce themselves so that any semblance of my speech, with perhaps the exception of rhythm, is destroyed. What you will hear, then, are the natural resonant frequencies of the room articulated by speech. I regard this activity not so much as a demonstration of a physical fact, but more as a way to smooth out any irregularities my speech might have.
(Estoy sentado en una habitación,
diferente de aquella en la que estás ahora.
Estoy grabando el sonido de mi voz al hablar
y lo voy reproducir de nuevo en la habitación,
una y otra vez,
hasta que las frecuencias resonantes de la habitación se amplifiquen a sí mismas,
de modo que todo rastro de mi habla,
exceptuando tal vez del ritmo,
sea destruido.
Lo que entonces escucharás serán las frecuencias
de resonancia
naturales de la habitación articuladas por el habla.
Considero esta actividad
no tanto la demostración de un hecho físico
sino, más bien,
como un modo de eliminar
cualquier irregularidad
que mi habla pueda poseer.)
*
hay como "versiones" de esta maravilla -ascesis y transformación del sonido, de la música verbal-: una versión se puede bajar de UBU, que es la original de 1969, grabada por el compositor;
yo escuché otra versión, también interpretada por Lucier (la pueden escuchar acá).
Me perdí en la noche de estos melancólicos feedbacks, resonancias tristes, las palabras contra la pared, una psicodelia muy bella que abandona la tierra y yo me abandoné con ella.
