tag:blogger.com,1999:blog-54329835512468825202024-03-23T03:18:20.359-07:00PKP - no quiero ser juzgado, si puedo ser amadoDiegohttp://www.blogger.com/profile/00681063709800908786noreply@blogger.comBlogger60125tag:blogger.com,1999:blog-5432983551246882520.post-36115143744432541482024-02-22T12:46:00.000-08:002024-02-22T13:02:52.450-08:00Oggi ho visto passare due ragazze... <div><br /></div>Hoy vi pasar dos muchachas rusas<div>que llevaban remera negra y pantalones cortos negros. <div>En las remeras tenían algo escrito en cirílico </div><div>que no entendí. </div><div>Tampoco las entendí a ellas, muy jóvenes. </div><div>Parecían decir algo que las divertía.
Caminaban </div><div>de manera
un poco atolondrada </div><div>como caminan los varones a veces y no las chicas. </div><div>Acercaban las rodillas </div><div>al andar, y cruzaban los pies. </div><div>Una obra en construcción dejó caer </div><div>algunas mamposterías en un contenedor. </div><div>Y entre el calor de la tarde, </div><div>el paso de las muchachas </div><div>y el humo que levantaban los escombros
las vi </div><div>perderse en una combinación </div><div>–sin ser ninguna de las dos cosas– </div><div>delicada de accidente y gracia. </div><div><br /></div><div style="text-align: center;">Roberta Colucchi</div></div>Diegohttp://www.blogger.com/profile/00681063709800908786noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5432983551246882520.post-49287239213307411872024-02-22T08:58:00.000-08:002024-02-22T09:02:16.854-08:00<p style="text-align: justify;"><span style="background-color: white; color: #0f1419; font-family: -apple-system, BlinkMacSystemFont, "Segoe UI", Roboto, Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 20px; text-align: left; white-space-collapse: preserve;">Hace mucho tiempo, en una de las ventanas de Belleza y Felicidad, leí que alguien había escrito con fibra: "Quiero ser un poeta como Cocteau". </span></p><p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhOYNTJx_0ClEwJBLk3RdwwW0jo80yzoIQ0Yr2o0YWDYPHqnIl5vtn_nuODhoQygWW2xsfVfbgrqoh-uN-uIDGZStNCThEhzY-Jx13cSFjfZmbOZ_kgPjgR-kIn3tr-uQGoSilMb_37JYTG0LLBwi0_H884vJOAbkPVU6BI-2-y4_vGpDlXntm7o1lPdfQR/s599/cocteau.jpg" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="585" data-original-width="599" height="313" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhOYNTJx_0ClEwJBLk3RdwwW0jo80yzoIQ0Yr2o0YWDYPHqnIl5vtn_nuODhoQygWW2xsfVfbgrqoh-uN-uIDGZStNCThEhzY-Jx13cSFjfZmbOZ_kgPjgR-kIn3tr-uQGoSilMb_37JYTG0LLBwi0_H884vJOAbkPVU6BI-2-y4_vGpDlXntm7o1lPdfQR/s320/cocteau.jpg" width="320" /></a></div><br /><span face="-apple-system, BlinkMacSystemFont, "Segoe UI", Roboto, Helvetica, Arial, sans-serif" style="background-color: white; color: #0f1419; font-size: 20px; white-space-collapse: preserve;"><br /></span><p></p><div><span face="-apple-system, BlinkMacSystemFont, "Segoe UI", Roboto, Helvetica, Arial, sans-serif" style="background-color: white; color: #0f1419; font-size: 20px; white-space-collapse: preserve;"><br /></span></div><div data-block="true" data-editor="2lbeq" data-offset-key="bjkhq-0-0" style="background-color: white; color: #0f1419; font-family: -apple-system, BlinkMacSystemFont, "Segoe UI", Roboto, Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 20px; white-space-collapse: preserve;"></div>Diegohttp://www.blogger.com/profile/00681063709800908786noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5432983551246882520.post-53102789880414020722023-09-28T07:08:00.006-07:002023-09-28T07:08:51.003-07:00Política, violencia, música formalista y cigarras (Iannis Xenakis) <div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhnNHyofP823O5w1Uf89MdQ3t4NbIv99hDsTmbsWiBTWyuVLfJHj1269yIawlA2qySNNtElPSRNW5VLE5rmiUNoF2FnIOkLZCeuSl6wTpJ6GfwCey7xm7fxLZdjjSIkqt93lMnKrlEcjN5iZSrRcJgHoPRnEVEEHoO1hQeFfKdTBkPVCbo0C5uDRp6ZHyPT/s640/Iannis%20Xenakis,%20Notebook,%201959,%20spiral-bound%20notebook.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="640" data-original-width="498" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhnNHyofP823O5w1Uf89MdQ3t4NbIv99hDsTmbsWiBTWyuVLfJHj1269yIawlA2qySNNtElPSRNW5VLE5rmiUNoF2FnIOkLZCeuSl6wTpJ6GfwCey7xm7fxLZdjjSIkqt93lMnKrlEcjN5iZSrRcJgHoPRnEVEEHoO1hQeFfKdTBkPVCbo0C5uDRp6ZHyPT/s320/Iannis%20Xenakis,%20Notebook,%201959,%20spiral-bound%20notebook.jpg" width="249" /></a></div><br /><p style="text-align: justify; text-indent: 47.2px;"><span style="text-indent: 47.2px;">Pero otros caminos también conducían a la misma encrucijada estocástica –en primer lugar eventos naturales como el choque del granizo o la lluvia con superficies duras, o las arenas de sonidos aislados; esta multitud de sonidos, vista como una totalidad, es algo nuevo que sigue leyes aleatorias y estocásticas. Todo el mundo ha observado los fenómenos sonoros de una multitud política de decenas o cientos de miles de personas. El río humano grita un lema con un ritmo uniforme. Entonces surge otra consigna del jefe de la manifestación; se extiende hacia la cola, reemplazando al primero. Una ola de transición pasa así de la cabeza a la cola. El clamor llena la ciudad y la fuerza inhibidora de la voz y el ritmo alcanza un clímax. Es un evento de gran poder y belleza en su ferocidad. Luego se produce el choque entre los manifestantes y el enemigo. El ritmo perfecto de la última consigna se rompe en un enorme cúmulo de gritos caóticos, que se extiende también hasta la cola. Imagínense, además, los estallidos de decenas de ametralladoras y el silbido de las balas sumando sus puntuaciones a este desorden total. La multitud entonces se dispersa rápidamente, y tras el infierno sonoro y visual sigue una calma detonada, llena de desesperación, polvo y muerte. Las leyes estadísticas de estos acontecimientos, separadas de su contexto político o moral, son las mismas que las de las cigarras o la lluvia. Son las leyes del paso del orden completo al desorden total de manera continua o explosiva. Son leyes estocásticas. </span></p><p style="text-align: right; text-indent: 47.2px;"><i>Formalized Music</i> (1971) </p><p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><o:p></o:p></p>Diegohttp://www.blogger.com/profile/00681063709800908786noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5432983551246882520.post-67060495095638036382023-09-04T06:47:00.001-07:002023-09-04T06:48:26.989-07:00El deseo de ser un... <p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh3AV60rUostq7Y3kVDGfAlHWz730XReUcJ4q3CJal_ADwzLDEt-uIP1JqfLEex7gqSFL1yWxHSFZAXH7WpSfMPzcTCf47G5ADiS0IhFHNv9PbcT2IiIKDPHk65Ed5FywCezv7M-63QT33zjaV6O_rR4pMkOC69c5Q7s7HtJqVMSDFGVZ918eUN5sO6Uyi_/s690/Franz_Kafka_1910.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="690" data-original-width="518" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh3AV60rUostq7Y3kVDGfAlHWz730XReUcJ4q3CJal_ADwzLDEt-uIP1JqfLEex7gqSFL1yWxHSFZAXH7WpSfMPzcTCf47G5ADiS0IhFHNv9PbcT2IiIKDPHk65Ed5FywCezv7M-63QT33zjaV6O_rR4pMkOC69c5Q7s7HtJqVMSDFGVZ918eUN5sO6Uyi_/s320/Franz_Kafka_1910.jpg" width="240" /></a></div><br /><p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><span> </span>Tenía una gracia irónica en el trato: una levita como Carroll, de santo jasídico o de duende romántico; una fantasía caprichosa, suspendida y errante - delicias de la poesía oriental, deliciosos <i>marivaudages</i>, juegos con el humo, el corazón y la muerte. </div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><span> </span>Tan pronto como terminaba la velada, Kafka regresaba a casa con su ligereza de pájaro. Caminaba con paso rápido, ligeramente inclinado, la cabeza un poco inclinada, balanceándose como si ráfagas de viento lo arrastraran de un lado a otro del camino: llevaba las manos cruzadas en la espalda; y su largo paso, combinado con el color oscuro de su rostro, hizo que a veces lo confundieran con un indio mestizo. Así, a altas horas de la noche, absorto en sus pensamientos, frente a palacios, iglesias, monumentos y sinagogas, se adentraba en las pintorescas y oscuras calles laterales que atravesaban Praga. Era su manera de despedirse de la vida y tomar fuerzas ante la infelicidad segura del día siguiente. </div><div class="separator" style="clear: both;"><br /></div></div><blockquote style="border: none; margin: 0px 0px 0px 40px; padding: 0px;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: right;"><i>Kafka</i> - Pietro Citati</div></div></blockquote><br /><p></p><p><br /></p>Diegohttp://www.blogger.com/profile/00681063709800908786noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5432983551246882520.post-75310921940128083822023-09-03T08:33:00.005-07:002023-09-03T09:06:48.477-07:00"Sola, la danza lunga del gabbiano" - Tommaso Landolfi <div style="text-align: left;">"Sola, la larga danza de la gaviota" <br /><br /></div><div style="text-align: left;">Esto, tan vano de imaginar, <br />sin embargo hoy queda, <br />pobre amigo, este acento loco <br />flexionado en la orilla de un mar extinto. </div>Diegohttp://www.blogger.com/profile/00681063709800908786noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5432983551246882520.post-36500588269246015872023-08-18T12:34:00.003-07:002023-08-18T16:04:12.717-07:00Esas muchachas <p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgbw4ZI60PKxLczJ69SNlFd3hX8QMLUUd4yNJ2Bk_83rNPY-RtegUecQ_0dcL3SxOnd_Qaa07wd87Io1_d9SUSo8vLIwfnYTj9r08Sv3Dhi0R31ceLduvVTNtAvd8afXOHflWbI-h7X0ww6-eJ_GsmroEz8mQc0vtVq4GkIQhlbqlWq_jGeqg98C679Glz2/s1260/IMG-20230815-WA0003.jpg" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1260" data-original-width="1008" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgbw4ZI60PKxLczJ69SNlFd3hX8QMLUUd4yNJ2Bk_83rNPY-RtegUecQ_0dcL3SxOnd_Qaa07wd87Io1_d9SUSo8vLIwfnYTj9r08Sv3Dhi0R31ceLduvVTNtAvd8afXOHflWbI-h7X0ww6-eJ_GsmroEz8mQc0vtVq4GkIQhlbqlWq_jGeqg98C679Glz2/w320-h400/IMG-20230815-WA0003.jpg" width="320" /></a></div><br /><p></p>Diegohttp://www.blogger.com/profile/00681063709800908786noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5432983551246882520.post-36978093174169514282023-08-04T06:10:00.002-07:002023-08-04T06:10:16.084-07:00<p> <a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjNyZjI-TyS0453IM0_e_WN2zlZAtt3LiiWa6f-LzmJpfcrcI3ACsWBtoZVFsbkO1vpCnVpD-gz1-z-lotFAZJzqf1JBm0vTMfWVRc2kbTn1g9SZAcfkC15gjrNLfr8sxoiXQQcVZWPIPu7BBGAxexkqIvdQ6wKHZRjFvAEKPxB2gLwU04L_4snjTtuLSru/s768/Yitzhak-Lowy-768x449.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="449" data-original-width="768" height="187" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjNyZjI-TyS0453IM0_e_WN2zlZAtt3LiiWa6f-LzmJpfcrcI3ACsWBtoZVFsbkO1vpCnVpD-gz1-z-lotFAZJzqf1JBm0vTMfWVRc2kbTn1g9SZAcfkC15gjrNLfr8sxoiXQQcVZWPIPu7BBGAxexkqIvdQ6wKHZRjFvAEKPxB2gLwU04L_4snjTtuLSru/s320/Yitzhak-Lowy-768x449.jpg" width="320" /></a></p><p>Yitzhak Löwy. Amigo de Kafka, actor de teatro yiddish. Era quien contaba a Kafka las historias jasídicas que lo fascinaban. A Löwy le gustaban las óperas de Meyerbeer. </p>Diegohttp://www.blogger.com/profile/00681063709800908786noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5432983551246882520.post-24169469120539324422023-08-01T07:13:00.003-07:002023-08-01T07:13:21.138-07:00In Arbeit<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgfpi7wxHOjtZpY2eDegYrCDUpkwwmmvTw9lAW3-iMjTGgkF-A_A_sP5jI9mF6AlO0c_YtUgWF3uiYv2g9NEpCt9w8tj07zYR4QguttO17sz1wpRi5sxKtVjBbf7VFlcH4ewVIz93oaW3bviD3s-HIr5Wwi-22eh4iRJltMGGkPITrRF0E7dINT0HXY0pB8/s900/%D0%96%D0%B8%D0%BB%D0%B8%D0%BD%D1%81%D0%BA%D0%B8%D0%B9._%D0%92%D0%BE%D1%81%D0%BA%D1%80%D0%B5%D1%81%D0%BD%D1%8B%D0%B9_%D0%B4%D0%B5%D0%BD%D1%8C.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="900" data-original-width="752" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgfpi7wxHOjtZpY2eDegYrCDUpkwwmmvTw9lAW3-iMjTGgkF-A_A_sP5jI9mF6AlO0c_YtUgWF3uiYv2g9NEpCt9w8tj07zYR4QguttO17sz1wpRi5sxKtVjBbf7VFlcH4ewVIz93oaW3bviD3s-HIr5Wwi-22eh4iRJltMGGkPITrRF0E7dINT0HXY0pB8/s320/%D0%96%D0%B8%D0%BB%D0%B8%D0%BD%D1%81%D0%BA%D0%B8%D0%B9._%D0%92%D0%BE%D1%81%D0%BA%D1%80%D0%B5%D1%81%D0%BD%D1%8B%D0%B9_%D0%B4%D0%B5%D0%BD%D1%8C.jpg" width="267" /></a></div><br /><p><br /></p><p><br /></p><p><br /></p><p><br /></p><p><br /></p><p><br /></p><p><br /></p><p><br /></p><p><br /></p><p>El índice de mi novelita (que ocurre en una <i>Mitteleuropa </i>disparatadamente imaginaria) y algunos de sus párrafos son muy divertidos. ¡Ojalá pueda empezar a escribirla! </p>Diegohttp://www.blogger.com/profile/00681063709800908786noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5432983551246882520.post-65009002925552920872023-07-26T10:45:00.010-07:002023-07-26T16:23:42.649-07:00Diario del Colón: La carrera del libertino (The Rake’s Progress) - Música de Igor Stravinski, con libreto en inglés de W. H. Auden y Chester Kallman. 25/7/2023<p style="text-align: left;"><span style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">En la historia del teatro La Fenice de Venecia se suceden los incendios. Creo que fue Silvina Ocampo quien comentó alguna vez –a partir de lecturas de divulgación científica, como las que amaría Wilcock más
adelante, que lo llevaron a imaginar “nuevas formas de vida” (</span><i style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">El estereoscopio de los solitarios</i><span style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">)– que, debido a sus características físicas, las ondas sonoras, al menos teóricamente, no terminan nunca de suceder: lo dicho en una habitación permanecerá en una lenta descomposición logarítmica de la onda sin nunca alcanzar el cero, el silencio. En el caso de la Fenice, los incendios, a la manera del fuego daliniano en el Prado tal vez sí terminaron con los fantasmas que moldean cada rincón de los teatros de ópera. A la pregunta sobre qué se llevaría de un incendio en el Museo, Dalí contestó “dramáticamente, porque soy un poco teatral” que se llevaría el aire (Cocteau había contestado alguna vez que el fuego), el
aire de </span><i style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">Las Meninas </i><span style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">de Velázquez: “porque es el aire de mejor calidad que existe”). En el caso de la música, el aire juega un papel físico: juguete del tiempo, despliegue de la verdad, cuenta espiritual, etc. como sea –como la literatura–, la música también sublima el sonido y para eso, necesita al aire. El aire transformado que reluce en el tiempo final, como señala Barenboim, cuando acaban <i>Tristán e Isolda</i>: “lo más
importante de esta ópera son los segundos finales, cuando termina, es una pena que la gente aplauda antes”; a pesar de que aquí estemos lejos de las enrarecidas atmósferas wagnerianas. El aire de fuego veneciano, cargado de voces de mezzos y sopranos, tenores, barítonos y castrati a las orillas de los juegos del agua. </span></p>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><iframe allowfullscreen="" class="BLOG_video_class" height="266" src="https://www.youtube.com/embed/WG3wuWS6K9c" width="320" youtube-src-id="WG3wuWS6K9c"></iframe></div><div style="text-align: left;"><br /></div><p class="MsoNoSpacing" style="text-align: left;"><span lang="ES">*</span></p><p class="MsoNoSpacing" style="text-align: left;"><i style="text-indent: 35.4pt;"><span lang="ES">La carrera del libertino</span></i><span lang="ES" style="text-indent: 35.4pt;"> se
estrenó en La Fenice en 1951. Esta ópera es el encuentro entre uno de los poetas en lengua inglesa más importantes del siglo XX, W.H. Auden y, bueno… Stravinski. En la discusión acerca de la prevalencia de la palabra o la música, Auden siempre se había inclinado a favor de la segunda (“En el canto, las notas deben tener la libertad... ”), y siempre destacó “el honor” que para él fue escribir con Stravinski (como para mí, cuando <a href="https://revistas.cientifica.edu.pe/index.php/desdeelsur/article/view/1353" target="_blank">compartí la escritura de cierto texto</a>). El libreto, traducido en nuestro país por Mirtha Rosenberg, lleva la firma, también, de Chester Kallman, amigo y amante (de la ópera) del poeta. </span></p><p class="MsoNoSpacing" style="text-align: left;"><span lang="ES" style="text-indent: 35.4pt;">*</span></p><p class="MsoNoSpacing" style="text-align: left;"><span lang="ES" style="text-indent: 35.4pt;">Stravinski había visto los cuadros, que fueron el punto de partida para la ópera, de </span><span style="text-indent: 35.4pt;">William Hogarth en Chicago; una serie de pinturas de tema moral, inspirados a su vez en una novela alegórica (de John Bunyan, publicada en 1678).</span></p><p class="MsoNoSpacing" style="text-align: left;">Estas sucesiones (pintura, poesía, música) dan cuenta de que Stravinski estaba pensando en componer una ópera tal como se la concebía en el siglo XVIII (números cerrados, arias, ariosos, concertantes y pasajes corales), tal vez, la edad de oro de la ópera cómica (la bufa y la seria). Pero todo ocurre en pleno siglo XX, Plan Marshall, reconstrucción de Europa que, literalmente, había sido destruida por los bombardeos: las ciudades empezaban a reconstruirse sobre las ruinas. En este sentido, <i>La carrera…</i> es una reconstrucción de un género terminado, que ya no existía más: la ópera mozartina era un vaciado en yeso en el (neo) clasicismo del siglo XX. Y eso es lo que compuso, en California, Stravinski (Juan Carlos Paz lo llamaba “un bárbaro occidentalizado”): un réquiem por un género muerto, una máscara a la manera de una fábula moral. No es el tándem Brecht-Weill. Stravinski-Auden-Kallman se remontan a la moraleja, que resuena más parecida a las moralejas cortesanas –en el teatro público de ópera– de los cuentos de Perrault (Caperucita: “cuidado con los lobos, pero ten más cuidado con esos lobos jóvenes y lampiños que te cortejan”), sin esperanzas (los personajes de <i>Don Giovanni</i> también salían a hablarle al público sobre el destino del casanova).</p>
<p class="MsoNoSpacing" style="margin-left: 35.4pt; text-align: left;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;">… que desde Adán y Eva/ a todo el de mano ociosa,/ o cabeza o corazón,/ el Diablo da ocupación/ o propone algún deber,/ para usted, querido amigo,/ para ustede, bella señora,/ para usted y usted.</i> (trad. Mirta Rosenberg y Jaime Arrambide).</p><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><span style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">*</span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><span style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><br /></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><span style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">Me llegó por correo que el Colón estaba buscando figurantes para la puesta de esta ópera. El director de escena fue
Alfredo Arias (quien había hecho esta puesta en 2001). Se pedía que los postulantes midieran más de un metro con ochenta. Además de mi nula experiencia como figurante, lejos estoy de esas alturas (como el mismo Arias). Pues bien, las figuras –altas, flacas y esbeltas– lucían espléndidas en el escenario.</span></div>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-align: left;">*</p><p class="MsoNoSpacing" style="text-align: left;"><span style="text-indent: 35.4pt;">La música de </span><i style="text-indent: 35.4pt;">La carrera del libertino</i><span style="text-indent: 35.4pt;"> está atravesada de danzas (barrocas y clásicas), pulsadas con maestría. Stravinski lo hace porque la danza resuena en el tocador sadiano. Trabajó con los espacios del cuerpo y la danza, y así lo hace con esta ópera. Era un nómade, musicalmente hablando (mejor dicho, era un nómade en todo sentido, llegó a visitar Argentina, traído por Victoria Ocampo, que lo apodó “Strawhisky”). </span><span style="text-indent: 35.4pt;">Es una ópera de tema moral: habla del dinero (las finanzas, las apuestas, el mercado libre) y el amor (el casamiento, la dote, la locura). Sin embargo, tal vez por lo cronometrados, en el mejor de los sentidos, que están libreto y música, parece una ópera amoral de tema moral. Una sutil paradoja la recorre. Componer una ópera a la manera del siglo XVIII en 1951 es irremediablemente paródico y algo satírico. Esta ópera no renuncia a su siglo –¿cómo podría hacer algo así?–, aunque no lo mira a los ojos: le canta en falsete. Stravinski escribiría obras en la lengua musical del siglo, y también usaría el tono fúnebre del lamento (</span><i style="text-indent: 35.4pt;">In memoriam Dylan Thomas,</i><span style="text-indent: 35.4pt;"> en 1954).</span> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi0xjdZyMnwjpztp_6_h0S4u9QHTt2B2Xly8hRAAbUDY_jtTdlyA0R7oA0yQp_KSNFXC5unGn6Ai8gt6oHl2XYpZEjB6CJnS17njk_0r4qdbdw3ftHQA-yAMpVoepVeFzVIyLlafBF_591_Kj91DXMUwaSsavIY-s47_EJmHVEFW8NygAH8hSajeJGv64YS/s2472/William_Hogarth_041.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2472" data-original-width="2024" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi0xjdZyMnwjpztp_6_h0S4u9QHTt2B2Xly8hRAAbUDY_jtTdlyA0R7oA0yQp_KSNFXC5unGn6Ai8gt6oHl2XYpZEjB6CJnS17njk_0r4qdbdw3ftHQA-yAMpVoepVeFzVIyLlafBF_591_Kj91DXMUwaSsavIY-s47_EJmHVEFW8NygAH8hSajeJGv64YS/s320/William_Hogarth_041.jpg" width="262" /></a></div><div style="text-align: left;"><br /></div><p></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-align: left;">*</p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-align: left;"><span style="text-indent: 35.4pt;">Charles Dutoit (lo pude ver bien, porque soy pobre y veo las óperas desde las alturas, en esta platea invertida del orden social) destacó el aspecto </span><i style="text-indent: 35.4pt;">bailarín</i><span style="text-indent: 35.4pt;"> de la obra con los ademanes del cuerpo. Qué lujo haber podido verlo (y escuchar) dirigir. </span><span lang="ES" style="text-indent: 35.4pt;">Hermosas voces para Anne (</span><span style="text-indent: 35.4pt;">Andrea Carroll)</span><span lang="ES" style="text-indent: 35.4pt;"> y Tom (</span><span style="text-indent: 35.4pt;">Ben Bliss</span><span lang="ES" style="text-indent: 35.4pt;">) en esta noche. Un reemplazo para Nick Shadow por una voz (no retuve el nombre) que se cansó durante la función, pero
que fue expresiva. El cantante no actuó, sino que su papel fue representado por un actor, mientras él estaba parado con el atril y la partitura al costado del escenario. Hay algo de “teatros de marionetas” (máscaras, hieratismo) en la música de Stravinski que acepta sin problemas estas anomalías. La renuncia a la expresividad romántica, a la autenticidad romántica en pos de la fábula dramática.</span></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-align: left;"><b><span lang="ES">*</span></b></p><p class="MsoNoSpacing" style="text-align: left;"><span style="text-indent: 35.4pt;">Shadow (los pactos fáusticos le interesaban al ruso), furioso porque Tom descubre la carta con la que quiere
engañarlo (otro tema operístico más, algo chaikovskiano), lo castiga con la locura. Tom pasa a vivir en compañía de los olímpicos, creyéndose Adonis, ya no hablando las palabras de este mundo, como le ocurrió a Hölderlin en la torre del Neckar. </span><span style="text-indent: 35.4pt;"> </span></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-align: left;"><b style="text-indent: 35.4pt;">*</b></p><p class="MsoNoSpacing" style="text-align: left;"><span style="text-indent: 35.4pt;">Hay una versión grabada de esta ópera con un plantel que no podría ser más adecuado y excepcional: John Eliot Gardiner, Bryn Terfel, Ian Bostridge, Anne S. von Otter, el Coro Monteverdi, la Sinfónica de Londres… extraordinaria, y sin embargo, la grabación es tan fría como el corazón de algunas personas. </span><span style="text-indent: 35.4pt;">Las torsiones del aire nocturno en el
teatro son irremplazables. Es aire de la mejor calidad. Lo que resta es del fuego. </span></p><p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh94i9d1StzXsNcmugHJnNwNvMiaR2lE3bM-n6xS8FFZHhEQpgltx5ILtq0KeJnLKiG0XetZ3tCaJuYqAg--y6PjWqrDz1UYvcrKFpkNJJIhGqmOra7_D1InlI-oHsinbxqoQNAYWoCJsI1R1O8JUfy6H8D-Vq79_NM4AMm7bGAnxmBz6Kz-ZLImaHApDL2/s1280/2305cssacre_groot.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="789" data-original-width="1280" height="197" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh94i9d1StzXsNcmugHJnNwNvMiaR2lE3bM-n6xS8FFZHhEQpgltx5ILtq0KeJnLKiG0XetZ3tCaJuYqAg--y6PjWqrDz1UYvcrKFpkNJJIhGqmOra7_D1InlI-oHsinbxqoQNAYWoCJsI1R1O8JUfy6H8D-Vq79_NM4AMm7bGAnxmBz6Kz-ZLImaHApDL2/s320/2305cssacre_groot.jpg" width="320" /></a></div><p></p>Diegohttp://www.blogger.com/profile/00681063709800908786noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5432983551246882520.post-58226724276633826282023-05-28T11:54:00.005-07:002023-08-01T07:14:46.010-07:00Realismo socialista <p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiciNQDssRbBZUfZB81VbeOqL9QvIPzelxUuZJhHpCUh41PQxL5lwVMBABEN-N-vrir062IGjTgB7xJ67WdkBLVc521zdPb064zAiwIHEH58uAUmEhgv2RSUi1G6XWiKBc6CicQ8Hmc0wuCerVL1u5yoMgKQcVtjSpv1GCl-zIT7BCSqvFDIAWkmhF2FQ/s800/Gymnasts%20from%20Pavlovo,%20Ordzhonikidze,%20Sverdlovsk%E2%80%94participants%20of%20the%20All-Union%20Parade%20of%20athletes%20(Moscow,%201947)..jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="800" data-original-width="601" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiciNQDssRbBZUfZB81VbeOqL9QvIPzelxUuZJhHpCUh41PQxL5lwVMBABEN-N-vrir062IGjTgB7xJ67WdkBLVc521zdPb064zAiwIHEH58uAUmEhgv2RSUi1G6XWiKBc6CicQ8Hmc0wuCerVL1u5yoMgKQcVtjSpv1GCl-zIT7BCSqvFDIAWkmhF2FQ/w300-h400/Gymnasts%20from%20Pavlovo,%20Ordzhonikidze,%20Sverdlovsk%E2%80%94participants%20of%20the%20All-Union%20Parade%20of%20athletes%20(Moscow,%201947)..jpg" width="300" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: right;"><span style="background-color: white; color: #222222; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: small;"><i>¿Pero cómo había comenzado todo? Un grupo de muchachas juntaba flores junto a un río... </i></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: right;"><span style="background-color: white; color: #222222; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: small;"><i>Roberto Calasso</i></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">Una serie de imágenes viene persiguiéndome desde hace unos días. Esta es una. No las elijo. Aparecen y yo las voy guardando. Escribo sobre ellas. Algunas imágenes están asociadas a esta vanguardia que, en su forma estatal, terminó con formas de vida comunitarias, para resumir, digamos, las de Austria-Hungría imaginada por Joseph Roth, o el campesinado europeo (al que le dedicó tanta labor Pasolini, por ejemplo), y cuyo canto de cisne fue la música rapsódica sobre la que, con una melancolía elevada a rango moral, escribió Vladimir Jankélevitch ("nuestra triste época", en 1961). O son composiciones pictóricas. Y otras, imágenes de noticias de un grupo de chicas peleando en el barro, entre una mugre conurbana, a la salida de una discoteca. Son como si se encontraran varias de las sirenas embarradas del relato de Wilcock. En la imagen, gimnastas de Pavlovo, Ordzhonikidze, Sverdlovsk -participantes del Desfile de la Unión de atletas (Mosú, 1947). </div>Diegohttp://www.blogger.com/profile/00681063709800908786noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5432983551246882520.post-61677718433649440942023-05-06T13:11:00.002-07:002023-05-06T13:11:26.296-07:00Un cacho de cultura<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><iframe allowfullscreen="" class="BLOG_video_class" height="266" src="https://www.youtube.com/embed/4Nz4gGT9wtA" width="320" youtube-src-id="4Nz4gGT9wtA"></iframe></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">Phillippe Sollers (1936-2023) </div><p></p>Diegohttp://www.blogger.com/profile/00681063709800908786noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5432983551246882520.post-3167766748801463432023-04-28T10:33:00.002-07:002023-04-28T13:50:22.554-07:00¡Yendo!<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj6rofqDFVWbZ5GqMdnDoElkreJf45l3tm7ihBjP_eVw3nX83APeDKtbwx0BoQle-OayF2jAv8LkxPxH0K8iOv_IVUKYD_72r6T3SNeU3FgNpX8cCBi-eEbY674EQdSgbosU-8hbGcU9yV6TdHBDvBF1-voNjXq2bNV-GBHtmzkNwH-hZ4GiAHmt7gnTA/s640/WhatsApp%20Image%202023-04-18%20at%2009.51.22.jpeg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="640" data-original-width="381" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj6rofqDFVWbZ5GqMdnDoElkreJf45l3tm7ihBjP_eVw3nX83APeDKtbwx0BoQle-OayF2jAv8LkxPxH0K8iOv_IVUKYD_72r6T3SNeU3FgNpX8cCBi-eEbY674EQdSgbosU-8hbGcU9yV6TdHBDvBF1-voNjXq2bNV-GBHtmzkNwH-hZ4GiAHmt7gnTA/w239-h400/WhatsApp%20Image%202023-04-18%20at%2009.51.22.jpeg" width="239" /></a></div><br /><p><br /></p><br /><p></p>Diegohttp://www.blogger.com/profile/00681063709800908786noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5432983551246882520.post-57041981621596371612023-04-20T09:52:00.006-07:002023-05-11T17:12:48.271-07:00Apuntes (sobre el Lied) para una clase sobre J.R. Wilcock<p>¿Qué es el lied, si no música "contaminada"? Música contaminada de literatura, pliegue de las figuras amadas inscriptas en la temporalidad musical. Por eso, el Lied puede ser un artefacto político, como bien lo pensó Brecht (Cfr. Benjamin: literaturizar/politizar): artista atento, informado ideológicamente, pero amante también del brillo y el vestido, según Barthes. Barthes asigna al Lied una característica a la voz cantante -ese grano, esa huella-:</p><p>"el lied romántico en cierto modo olvida [a las voces edípicas, familiares]: no tiene en cuenta las características sexuales de la voz", y le asigna un sexo "unisex", o "neutro" según otros desarrollos de Barthes. El lied aparece en Europa "precisamente cuando los castrados desaparecen" y entonces el lied brilla: #la criatura públicamente castrada ha sido sucedida por un ser humano complejo, cuya castración interior está interiorizada" (p.280). En todo caso, la voz del lied es una voz que pone en escena "la angustia de algo que amenaza con dividir, separar, disociar, despedazar el cuerpo". Esa voz otra que resuena en todas partes, una voz sin territorio, suspendida -como la voz de la Muerte en Schubert", siempre se encuentra lejos, "en una especie de no-espacio". Pero la voz del lied es una voz centrada, íntima, alojada en el cuerpo del cantante y el oyente: cantar, en el lied romántico, "es gozar fantasmáticamente de mi cuerpo unificado" (p. 281)</p><p>En el lied canta el afecto del ser perdido, abandonado ("el cuerpo separado del niño, del enamorado, del ser perdido"). El lied, para Barthes, es pura errancia, viaje "cerrado a todo sentido, como vuelto sobre sí mismo, ciego, cerrado a todo sentido general, a toda idea de destino, a toda trascendencia espiritual" (p. 284).</p><p>El lied es anacrónico siempre, música contaminada por literatura, se sitúa en el dictado de amor, en la excentricidad:</p><p>"La pasión amorosa, ese fenómeno intermediario (así lo llamaba Platón) quizás extrae su opacidad histórica del hecho de no aparecer a lo largo de los siglos, más que en individuos o grupos marginales, desposeídos de la Historia, ajenas a una sociedad gregaria, fuerte, que los presiona y los excluye, apartándolos de todo poder: en los Udrites del mundo árabe, los Trovadores del Amor cortesano, los Preciosos del gran siglo clásico y los músicos-poetas [el guion del medio señala contaminación] de la Alemania romántica" (p- 284). </p>Diegohttp://www.blogger.com/profile/00681063709800908786noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5432983551246882520.post-88414838588925366242023-04-20T09:40:00.002-07:002023-04-20T09:43:26.537-07:00Apuntes para una clase5.
Mario Bellatin (cuyo libro <i>El libro, la mola, el monstruo</i> está escrito en una prosa afectada por el asma, una prosa que remite al verso como una problema de la respiración), escribió en <i>Registro de las flores</i>, que la mayor parte del tiempo vive en “la remembranza de un estado divino” que lo acompaña la mayor parte del tiempo.
Algo de este estado de remembranza de un estado divino, en la remembranza se juega algo de la memoria, y la memoria es el presente del cuerpo, “como una azucena después de haberse encontrado sometida a la lluvia” me lo produce la música. No importa en qué “gradiante” de la relación con la palabra se encuentre (la "música pura", la salmodia, el recitado, la canción, el lied, o ¡el poema!), la indeterminación musical en la palabra, en tanto sistema semántico, que se da en la indeterminación poética, la tan célebre idea de Válery del péndulo, que el filósofo romano desarrolla y profundiza en su texto "Pascoli y el pensamiento de la voz". La sonoridad que se articula en la sílaba del poema y que se mueve en un precario equilibrio, entra la significación y el sonido.
6.
Pienso, como escribió Oscar Strasnoy, que la música es "arte del sonido" cuando está contaminada de literatura (que sería el arte de los sonidos); creo, como Benjamin escribió en "El arte en la época de su reproductibilidad técnica", que en esta época de reproductibilidad digital (de la que los cd ya son antiguallas) la palabra es la politización de la música: la letra es música política y contaminada. Diegohttp://www.blogger.com/profile/00681063709800908786noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5432983551246882520.post-8063479762813571222023-04-19T07:15:00.002-07:002023-04-19T08:20:07.248-07:00Glitch (la musiquita)<iframe width="100%" height="300" scrolling="no" frameborder="no" allow="autoplay" src="https://w.soundcloud.com/player/?url=https%3A//api.soundcloud.com/tracks/1354008061&color=%23ff5500&auto_play=false&hide_related=false&show_comments=true&show_user=true&show_reposts=false&show_teaser=true&visual=true"></iframe><div style="font-size: 10px; color: #cccccc;line-break: anywhere;word-break: normal;overflow: hidden;white-space: nowrap;text-overflow: ellipsis; font-family: Interstate,Lucida Grande,Lucida Sans Unicode,Lucida Sans,Garuda,Verdana,Tahoma,sans-serif;font-weight: 100;"><a href="https://soundcloud.com/diego-carballar" title="Carballar_" target="_blank" style="color: #cccccc; text-decoration: none;">Carballar_</a> · <a href="https://soundcloud.com/diego-carballar/glitch" title="Glitch" target="_blank" style="color: #cccccc; text-decoration: none;">Glitch</a></div>Diegohttp://www.blogger.com/profile/00681063709800908786noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5432983551246882520.post-63195810279756816122023-04-18T09:25:00.009-07:002023-04-18T12:18:20.486-07:00El mal (Obra de Arte Total Paranoia) <p>Stalin era ya una
bestia paranoica indomable. Desconfiaba de todos. Tal era la voluntad de
control que parecía que nada podía escapar a su mirada, ni a su juicio. Se
sentía amenazado de muerte. Todo murmullo a su alrededor era de complot. Cualquiera podía ser enviado a la horca. Un grupo de
generales, para calmarlo, decidió viajar a la Georgia natal, a buscar algo de
aquella tierra que ablandara esta furia. Allí encontraron a un viejo
compañero de escuela del líder. Un hombre sencillo que vivía en el campo. Lo
llevaron a Moscú. Stalin lo reconoció de inmediato. Se organizó una cena.
Comieron, bebieron, cantaron canciones georgianas, bailaron melodías del
terruño, siguieron bebiendo y rieron. Cerca de la madrugada, Stalin abrazó a su
antiguo compañero y con los ojos llenos de lágrimas le dijo: “¿si fuimos tan
felices, entonces, por qué vos, también, me querés matar?”. </p><p>(Anécdota escuchada a Daniel Guebel) </p>Diegohttp://www.blogger.com/profile/00681063709800908786noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5432983551246882520.post-11931673820933479322023-04-14T07:49:00.007-07:002023-05-01T17:33:09.267-07:00LAS AVISPAS<span style="font-family: inherit;">cuántos afectos dulces tejen los ríos <br />de algún modo a sus márgenes detrás <br />una ronda de acentos <br />que se duplican y se extienden <br />y el delta nada sabe del negocio <br />de los ombres y mugeres <br />sólo lleva la novedad del aire <br />el corrillo del nuevo polen cita aguijones <br />y fiebres la cancioncilla de las avispas* el júbilo el requiebro <br />entrelazadas con el pueblo que vive en el terrible <br />mundo estallado y el ladrido <br />de los perros del monte <br />*punzantes de la orilla <br />llamitas de las pieles qué cansancio <br />vilanas bonitas trenzas de los nervios y mechas <br />en el perfil del viento -la vocación <br />del verano el escándalo de las venas <br />fieras pequeñas llevadas a la marea el relincho <br />de lo pelillos erizados a la luna toda <br />en la brisa la humedad y los arroyuelos </span>Diegohttp://www.blogger.com/profile/00681063709800908786noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5432983551246882520.post-78052444654616449982023-03-11T17:46:00.007-08:002023-05-01T17:33:37.171-07:00HAGO ABSTRACCIÓN TOTAL<span><span style="font-family: inherit;">hago abstracción total del día árboles<br />glorietas umbrosas un fresco lugar para dormir<br />en los calores del mediodía<br />riachuelos frutos abundantes arroyos lentos pabellones nupciales<br />vino que no embriaga jardines sembrados dulzura del reposo<br />y sin embargo vuelvo sobre mis pasos camello acosada de sed<br />planicie seca el pozo no – corazón - no - durante un minuto<br />al día cree en la muerte y me produce un miedo animal<br />–ese cielo es hermoso o imposible </span><br /></span>Diegohttp://www.blogger.com/profile/00681063709800908786noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5432983551246882520.post-37820391535162159002023-02-23T03:06:00.002-08:002023-03-04T15:58:15.453-08:00Sobre los gestos de Pulcinella<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhxVChFBWAxsBZASGTMsqpN6JTaIFQIzLh5Lu51IThIjXxek9HhsYNYFFmaqTQm7USAGKbmPDvfHj_R77h5hhQEP5vGqykg5YlzQakM3ltYYjV8Qk7pwST_EW_0JQpsM5hZTDdogvMDj9hVa1U7iCQ93bG_Tzw_UYihDhrrlMZ3LlSujjOaAiJ55JAnEA/s750/PINO-PASCALI-Pulcinella.jpg" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="743" data-original-width="750" height="317" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhxVChFBWAxsBZASGTMsqpN6JTaIFQIzLh5Lu51IThIjXxek9HhsYNYFFmaqTQm7USAGKbmPDvfHj_R77h5hhQEP5vGqykg5YlzQakM3ltYYjV8Qk7pwST_EW_0JQpsM5hZTDdogvMDj9hVa1U7iCQ93bG_Tzw_UYihDhrrlMZ3LlSujjOaAiJ55JAnEA/s320/PINO-PASCALI-Pulcinella.jpg" width="320" /></a></div><br /><p><br /></p><p>Hace pocos días vi una grabación del año 1965. Acompañaba una muestra sobre las intervenciones políticas de Pasolini en los últimos diez años de su vida. Era un Pulcinella, la máscara arquetípica, pícaro y hermafrodita, que inspiró a Tiepolo (acerca de quien Roberto Calasso escribió un libro extraordinario), a Stravinsky (en un ballet que debe ser la pesadilla adorniana perfecta) y a Agamben (un libro que lee una serie de acuarelas en los que Pulcinella de Tiepolo se repiten en imágenes de corte goyescas). Ese video -realizado por Pino Pascali- es algo así como la danza del fin (de los gestos) de un mundo, aquel final que Pasolini denunciaba furibundo, al que había cantado en <i>Il fiore delle Mille e una notte</i>. Unos días después, viaje a Nápoles, ciudad en la que se hunden las melodías más infantiles de mi vida, vagamente incomprensible, mediterránea y oriental, delirante. </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><iframe allowfullscreen='allowfullscreen' webkitallowfullscreen='webkitallowfullscreen' mozallowfullscreen='mozallowfullscreen' width='320' height='266' src='https://www.blogger.com/video.g?token=AD6v5dz1c523Jz96rTBzAcaSQw3Q8Qh8DSjY2qC_O7GrYmBEK-B8ACwe7ZIZHNy_3ymitHsSM0J1eP-6jP-yJwQGng' class='b-hbp-video b-uploaded' frameborder='0'></iframe></div><p>Todo el tiempo que estuve en la ciudad del sur, fui tomado por una sensación de bendita sorpresa, somnolencia y una rara melancolía. </p>
<iframe seamless="" src="https://bandcamp.com/EmbeddedPlayer/track=4106811815/size=small/bgcol=ffffff/linkcol=de270f/transparent=true/" style="border: 0; height: 42px; width: 100%;"><a href="https://carballar.bandcamp.com/track/musicista-in-vico-s-luvicella-napoli">musicista in vico s. luvicella (napoli) by carballar_</a></iframe>Diegohttp://www.blogger.com/profile/00681063709800908786noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5432983551246882520.post-92112987289714021902023-02-19T02:06:00.005-08:002023-02-20T00:44:05.353-08:00Castrati, sirenas y archivos musicales del siglo XX <p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><iframe allowfullscreen="" class="BLOG_video_class" height="266" src="https://www.youtube.com/embed/4yLsGL3J1VQ" width="320" youtube-src-id="4yLsGL3J1VQ"></iframe></div><br /><p></p><p><b>El archivo musical del siglo XX (fragmento) </b></p><p>Por <a href="http://linkillo.blogspot.com/?m=1" target="_blank">Daniel Link</a> y Diego Carballar</p><p> <a href="https://revistas.cientifica.edu.pe/index.php/desdeelsur/article/view/1353/1083" target="_blank">https://revistas.cientifica.edu.pe/index.php/desdeelsur/article/view/1353/1083</a></p><div>DL: La Bartoli es una bestia, ¿no? Pero lo es en sentido literal. En esta aria [«Son qual nave» de Riccardo Broschi] me impresiona (como a todo el mundo) lo mucho que sostiene en el tiempo el primer verso (además de desencadenar una risa incómoda, pone la carne de gallina), pero también el delirio de las «coloraturas», que transforman el canto en una cosa animal, vacío de todo sentido que no sea la celebración del propio canto. ¿Cómo hace eso una mezzo salida de un programa de talentos (Italia’s got talent, digamos)? ¿Y para qué?</div><div><br /></div><div>DC: No sabía que había surgido de un programa de TV. Ella tiene conciencia de su «visibilidad» y, te diría, de cierto «toque monstruoso»: en la tapa de un disco, Mission, aparece pelada, directamente. En las entrevistas para presentar Sacrificium (el disco dedicado a los castrati) mencionaba a Michael Jackson. ¿Te acordás? Hoy es el monstruo máximo. Ella decía que era un castrato de nuestro tiempo.</div><div><br /></div><div>DL: Sí, sí. Justamente pensaba en eso. ¿Cómo hace una mezzo, que por su registro está condenada a los «personajes de carácter» o las «villanas» para salirse de ese casillero de segunda, para llegar al lugar de la Diva total: investigando y sacando del archivo las partituras escritas para voces como la suya, no importa si entonces eran desempeñadas por un castrato o por una mujer. O sea: por un lado una operación casi de marketing, pero que arrastra consigo toda una concepción del canto, porque inmediatamente, como vos decís, su cuerpo la acompaña: aparece pelada, vestida de varón, toda su gestualidad acompaña lo que canta (creo que vos habías dicho que los castrati se usaban para los roles soberanos; en todo caso es así en Julio César: fue Senesino quien la cantó en su estreno de 1724)... Hay ahí algo raro, misterioso, que liga una operación completamente obvia (de mercado) con un giro copernicano. Ahora hay mil mezzos y contratenores cantando el repertorio que rescató Cecilia del olvido.</div><div><br /></div><div>DC: Es un misterio, también. Lo cierto es que Cecilia rápidamente comenzó a cantar TODO. Empezó con el bel canto y el repertorio, pero en seguida viró hacia los bordes (tempranas —si cabe decir así— óperas de Mozart, como <i>Mitrídates</i>) y, sobre todo, a esas óperas barrocas llenas de brujas sarracenas (<i>Rinaldo</i>) en donde dio rienda a su bestialidad total (siempre hay un bosque en el que perderse de la civilización). Ella es la que protagonizó el renacimiento vivaldista (¡en 1999, al borde del siglo!) con un disco que lleva su marca de investigadora (he ahí otra virtud). Revolvió archivos, hasta dar con un momento delirante de la música: los castrati. Se identificó con esas figuras de cortes eclesiales y barrocas, que estaban al borde también de la cultura y la civilización, como los niños lobo que apasionaban al siglo XVIII. La «neutralidad» de les cantantes de Lieder, que habían interiorizado la castración, como decía Barthes, ella la hace explosión y nervio valvular.</div><div><br /></div><div>DL: Totalmente: ahí se nota su capacidad imaginativa, porque hace coincidir lo sobrenatural de la voz del castrato (que no se corresponde con cuerpo natural alguno), con lo excepcional del lugar del soberano y, además, con la animalidad. Me reía cuando pasé el aria en la clase porque me hizo a acordar de «Josefina, la cantante», cuando Josefina amenaza con suspender las coloraturas y el pueblo de los ratones no entiende de qué habla. ¿Vos decías que el registro de ella permite considerarla una tenora?</div><div><br /></div><div>DC: Lo decía Deleuze —quien amaba <i>Wozzeck </i>y <i>Lulu </i>de Alban Berg por razones similares a las que estamos mencionando—: la voz del soberano era representada por una voz excepcional, una voz en estado de excepción (en los Estados Pontificios). Pero también cantaban a Orfeo y Eurídice: la historia primera de la ópera. Decís que es «una voz que no se corresponde a un cuerpo natural», tal cual. En las cortes vaticanas, habitadas por «aquellos personajes coloridos, excéntricos, verdaderos ultrajes a la verosimilitud» (como cuando uno escucha a Bartoli), «que agitaron su historia, los únicos que se plantaron a la altura de ese reino, monarquía electoral sin par en esa vida que podríamos llamar real» (como escribe Edgardo Cozarinsky en uno de los diálogos de <i>¡Burundanga!</i>). Los castrati eran producto de una regla paulina («Mulieres in Ecclesia taceant», I Corintios) que fue extremada hasta un delirio inmoral (amoral, o lo que sea). Bartoli, por supuesto, ya había trabajado con lo prohibido y los tabúes barrocos (<i>Opera proibita</i>). En ese sentido, es una tenora, porque ella misma se presenta en el lugar de lo prohibido, del tabú, del cuerpo (como cuando cantó a María Malibrán, que fue Romeo, Amina, Norma... de Bellini, papeles para soprano) y, bueno, como Nico fue barítona, ella es tenora. Bellini fue el último de los músicos de una escuela. Nació en Catania, lugar al que desterraban a los Papas inviables. Así como el volcán Vesubio en Nápoles (donde al grito de «evviva il coltellino!» o ¡viva el cuchillo! los napolitanos castraron a 4000 niños al año «en favor» del canto), en Catania se encuentra el Etna. Siguiendo una posible especulación acerca de voces de castrati y fuerzas ctónicas, la ciudad de Bellini (uno de los últimos operistas belcantistas en posesión total de la escuela y umbral de la transfiguración wagneriana), nos da otra línea de intersección más. «Catania, en el primer año del siglo XIX, era un lugar apto para milagros», dice una biografía del músico. Hay algo animal, bestial, in-fans, en todo esto. La voz de los castrati era una sutura barroca entre la infancia y los lobos. Efectivamente, la música de Bellini —de un afecto melancólico, lunar (<i>Norma</i>) y sonámbulo (<i>La sonnambula</i>)— puede ser oída como una de las últimas manifestaciones belcantistas y melodía infinita en el futuro (con Wagner), cuya resonancia (aun en la disolución armónica de largo aliento) transmitirá el secreto de las voces siempre a punto de morir (por modernidad, por agotamiento, por amor) como la del castrato. ¿Qué otro futuro le podría esperar a la voz (del castrato, del niño, de la mujer, de la niña y del pájaro), además de cantarle a un príncipe enfermo de melancolía, sino derivar —felizmente, de eso se trata la música— en vida?</div><div><br /></div><div>DL: Riccardo Broschi (Nápoles, c. 1698-Madrid, 1756) era el hermano mayor de Carlo Broschi, más conocido como Farinelli (el de la película), uno de los grandes divos de la época. <i>Artaserse</i>, de donde está tomada el aria «Son qual nave» que canta la Bartoli, fue escrita en 1734. Yo no escuché la ópera completa, pero debe de ser un bodrio. Es un pastiche hecho sobre la base de la ópera inconclusa del poeta Pietro Metastasio y el poeta Leonardo Vinci, quienes habían robado, a su vez, de <i>El Cid</i> y <i>Xerxes </i>de Corneille y Crébillon, respectivamente. O sea que la cuestión del archivo está inscripta en el nacimiento mismo de la ópera.</div><p></p><p>*</p><p><u>(<a href="https://revistas.cientifica.edu.pe/index.php/desdeelsur/article/view/1353/1083" target="_blank">Si encuentran un "paper" más sexy, por favor me avisan</a>)</u></p>Diegohttp://www.blogger.com/profile/00681063709800908786noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5432983551246882520.post-12448520173901368832023-01-14T05:25:00.006-08:002023-01-14T06:12:09.580-08:00Animal eléctrico <p style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">A comienzos de los años ‘90 del siglo pasado, más o menos a mis
diecinueve, descubrí que, a pesar de algunos prejuicios que el
adorable grupo de lúmpenes del que formaba parte (mis amigos)
sostenía en contra de la “música de discoteca”, la música
electrónica me encantaba. Ya hacía por lo menos unas dos décadas
que la electrónica se había fusionado con el rock, lo que, en
cierto aspecto la “legitimaba”. Pero no era eso tanto lo que me
interesaba, a pesar de grupos como The KLF agitaban la noche con un
sonido marchoso y crudo. Yo era feliz en las canchas de fútbol y las
discotecas. Me gustaba bailar, y no me gustaba pelear como a la mayoría de mis
amigos. ¡Con lo que me costaba conversar con un chica y ponerme a
bailar! Más de una vez tuve que interrumpir ese idilio para salir
corriendo por una pelea desatada en la que mi intervención consistía
en intentar separar, cortar con ese circo salvaje de exhibición
brutal y volver a jugar con el pelo y lo que cualquier promesa me
regalara de la chica nocturna. En general, todo terminaba mal y nos
volvíamos. Ese adolescente de los suburbios, que gustaba de leer los
libros que había en la casa, una pequeña biblioteca con los títulos
ineludibles (cuentos rusos, Sherlock Holmes, <i>El extranjero</i><span style="font-style: normal;">,
etc.</span> y una enciclopedia de nueve tomos que mi papá había decidido
comprar como regalo de nacimiento, sellando, creo yo, algo de mi
destino relacionado con las letras y un <i>rándom</i><span style="font-style: normal;">
de lecturas mundiales y dispersas) </span><span style="font-style: normal;">era,
a pesar de mi gusto por la lectura, bastante iletrado.</span><span style="font-style: normal;">
</span><span style="font-style: normal;">Pero u</span><span style="font-style: normal;">na
tendencia a la ensoñación, digamos así, </span><span style="font-style: normal;">me
condujo directamente a interesarme por la intoxicación y el éxtasis.
</span>
</p>
<p>(sigue)</p><p> </p><p><style type="text/css">p { margin-bottom: 0.25cm; line-height: 115%; background: transparent }</style></p>Diegohttp://www.blogger.com/profile/00681063709800908786noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5432983551246882520.post-43005028691050611202023-01-03T10:17:00.002-08:002023-01-03T10:17:29.789-08:00Schubertiada <p> </p><iframe width="560" height="315" src="https://www.youtube.com/embed/Uj-CZw8PMFY" title="YouTube video player" frameborder="0" allow="accelerometer; autoplay; clipboard-write; encrypted-media; gyroscope; picture-in-picture; web-share" allowfullscreen></iframe> Diegohttp://www.blogger.com/profile/00681063709800908786noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5432983551246882520.post-34229087023088897492022-12-25T18:35:00.002-08:002022-12-25T18:35:51.109-08:00Juan Goytisolo decía "Iberoamérica" de la mejor manera posible<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><iframe allowfullscreen="" class="BLOG_video_class" height="266" src="https://www.youtube.com/embed/3MzRJy9GLGU" width="320" youtube-src-id="3MzRJy9GLGU"></iframe></div><br /><p></p>Diegohttp://www.blogger.com/profile/00681063709800908786noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5432983551246882520.post-6868041654369677302022-11-08T06:38:00.013-08:002022-11-15T17:50:48.089-08:00Micro KFK (un proyecto, un diario, una vida)<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj2fPamPnbj80KsztsbYNbzJp9XyOsFHzaeNrIPgi1Bya2KDjzSeEBzhQZAwOF9EmgIumVyD3kR4GID3E0mcvYgO7woMS4w3wBMKrKl7sVYOpsmo0T8pgxTLawHCvgUUZDjlMiIs10eH_L7gdQYh78s26iwJ9VEQuwmVoE19A30bkQuYt12aofhc1lb-w/s1080/Micro%20KFK%2032%20pic.png" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1080" data-original-width="1080" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj2fPamPnbj80KsztsbYNbzJp9XyOsFHzaeNrIPgi1Bya2KDjzSeEBzhQZAwOF9EmgIumVyD3kR4GID3E0mcvYgO7woMS4w3wBMKrKl7sVYOpsmo0T8pgxTLawHCvgUUZDjlMiIs10eH_L7gdQYh78s26iwJ9VEQuwmVoE19A30bkQuYt12aofhc1lb-w/s320/Micro%20KFK%2032%20pic.png" width="320" /></a></div><div style="text-align: left;"><div style="text-align: right;"><span style="font-size: small;"><br /></span></div><div style="text-align: right;"><span style="font-size: small;"><br /></span></div><div style="text-align: right;"><span style="font-size: small;"><br /></span></div><div style="text-align: right;"><span style="font-size: x-small;">El hablar de ‘despliegue’ es muy ambiguo. </span></div><span style="font-size: x-small;"><span><div style="text-align: right;">Mientras el capullo se despliega hasta ser una flor, </div></span><span><div style="text-align: right;">el pequeño barco de papel que hemos enseñado </div></span><span><div style="text-align: right;">a hacer a un niño se despliega hasta ser una hoja lisa. </div></span><span><div style="text-align: right;">Este segundo tipo de ‘despliegue’ </div></span><span><div style="text-align: right;">es el adecuado a la parábola: </div></span><span><div style="text-align: right;">el placer del lector la va alisando </div></span><span><div style="text-align: right;">hasta que al fin su significado le resulte evidente. </div></span><span><div style="text-align: right;">Pero las parábolas de Kafka se despliegan </div></span><span><div style="text-align: right;">en el primer sentido, como el capullo </div></span><span><div style="text-align: right;">se convierte en una flor. </div></span><span><div style="text-align: right;">Por eso su producto es similar a la poesía.</div></span><span><div style="text-align: right;"><br /></div><div style="text-align: right;">(Walter Benjamin)</div></span></span></div><p><br /></p><p>Pequeño ciclo sonoro y literario de cámara con sintetizadores.</p>
<p align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;"><span style="text-align: left;">Durante
septiembre de 1917 y abril de 1918, en casa de su hermana Ottla, en
la ciudad de Zürau, en la campiña bohemia, recuperándose de la
primera crisis desencadenada por la tuberculosis que había sufrido
un mes antes, Kafka escribió un cuaderno con anotaciones de diverso
orden, en su mayoría breves (o muy breves) que fueron conocidas como
"Los aforismos de Zürau".</span></p>
<p align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;"><span style="text-align: left;">Ese
cuaderno pasó a formar parte del conjunto de escritos que Max Brod
no entregó al fuego: (la que habría sido) la última voluntad de
Kafka sobre su "obra" no publicada.</span></p>
<p align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;"><span style="text-align: left;">Entre
el 27 de mayo (mi papá murió el 9 de ese mes) y el 24 de septiembre
de 2021 (con una intervención quirúrgica en medio), me dediqué a
grabar, en lo posible sosteniendo el ritmo de una por día -aquel
"sale y se pone" de un blog de Violeta Kesselman-, los
“aforismos”: primero cortando y pegando sonidos de tutoriales de
sintetizadores encontrados en la red, y en la medida en que el
proyecto avanzaba, con la colaboración inestimable de dos músicos,
Luciano Azzigotti y Pablo Chimenti (y las charlas que mantuve con
otrxs que me sirvieron para pensar algunas cuestiones). Estudié
sobre sonido digital en la UTN para mejorar -dentro de mis pocas
posibilidades- las grabaciones. Finalmente, aprendí a manejar DAWs,
sintetizadores digitales, pianos virtuales, generadores musicales
automáticos, etc. Grabé cosas del cotidiano, aprendí a usar el
Pure Data, etc., sumando cosas sonoras "originales" a las
grabaciones en voz alta.</span></p><p align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;"><span style="text-align: left;"><br /></span></p>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><iframe allowfullscreen='allowfullscreen' webkitallowfullscreen='webkitallowfullscreen' mozallowfullscreen='mozallowfullscreen' width='320' height='266' src='https://www.blogger.com/video.g?token=AD6v5dxE4pwpnmfHNk4XTV3O9AKRSkDgrcPd-19exnl8MRjsYfO_8nmVkVFkiG6jlKtAdi245Ip0g90gFkeDLjlAgw' class='b-hbp-video b-uploaded' frameborder='0'></iframe></div><br /><p align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;"><span style="text-align: left;">Siempre,
de fondo, las lecturas son acompañadas por lecturas en alemán de
robots traductores. No seguí el orden del archivo kafkiano (los
aforismos están numerados del 1 al 109), sino que me manejé con
cierto azar: abría el libro y elegía el primer aforismo que
encontrara.</span></p><p align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;"><span style="text-align: left;"><br /></span></p>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><iframe allowfullscreen='allowfullscreen' webkitallowfullscreen='webkitallowfullscreen' mozallowfullscreen='mozallowfullscreen' width='320' height='266' src='https://www.blogger.com/video.g?token=AD6v5dx7vzYZ4bCNu3c6eDNCplWOICwzq2rfB2iejzr0WJtE517vprO6apwNaenjDRbqIZwLDbDlEVL408uIt4TbqA' class='b-hbp-video b-uploaded' frameborder='0'></iframe></div><br /><p align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;"><span style="text-align: left;">Como
escribió Kafka en EL SILENCIO DE LAS SIRENAS: jugué con un método
insuficiente y casi pueril (no era música el sonido de las
grabaciones, me hice de lo que andaba por ahí, y el primer desafío
era hacer un diario sonoro y vocal de esas escrituras).</span></p><p align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;"><span style="text-align: left;"><br /></span></p>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjT206OaJeZ3kZYQ3nTKuH8ZGekAbFNsUC4-Gmht5RUZielrbh-JAqgK4Ysr_WQclQ9nuOm4mwBDdU3Kg1Nvv0ROZE_35tH9FFepvFGNPCZoB--YcoOn4gJe8W1cRswQfcXPdZ9QHwK5qNeuJiAHA_fP9XCAnY0SqTGyPy4FBK_38VyqeW6MdA4r5nDPw/s255/Micro%20KFK%2094.jpeg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="255" data-original-width="255" height="255" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjT206OaJeZ3kZYQ3nTKuH8ZGekAbFNsUC4-Gmht5RUZielrbh-JAqgK4Ysr_WQclQ9nuOm4mwBDdU3Kg1Nvv0ROZE_35tH9FFepvFGNPCZoB--YcoOn4gJe8W1cRswQfcXPdZ9QHwK5qNeuJiAHA_fP9XCAnY0SqTGyPy4FBK_38VyqeW6MdA4r5nDPw/s1600/Micro%20KFK%2094.jpeg" width="255" /></a></div><br /><p align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;"><span style="text-align: left;">Finalmente,
sí, resultó algo así como un diario de lecturas, de grabaciones,
de testimonio de amor a Kafka (a cuya materialidad, espero, haberme
acercado), y de una experiencia con el sonido, la vida y la poesía:
"enter vida data" también pensé en esta experiencia
imperfecta, eco del archivo de lo que "el judío de Pagra"
escribió y vivió hace más de 100 años y aún nos llama.</span></p><p align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;"><br /></p>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><iframe allowfullscreen='allowfullscreen' webkitallowfullscreen='webkitallowfullscreen' mozallowfullscreen='mozallowfullscreen' width='320' height='266' src='https://www.blogger.com/video.g?token=AD6v5dy3nlYtADIHzca5qVKoIYMH2VjrcDRP0TCIjWUluyJpo1qut9koWjfhzWUqrubLuu84o-5_jWimffy1oTl7ZQ' class='b-hbp-video b-uploaded' frameborder='0'></iframe></div><br /><p align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;"><span style="text-align: left;">Kafka
escribió ejercicios de escucha muy particulares, casi protocolos de
experiencias sonoras que podemos encontrar, por supuesto, en “El silencio de
las sirenas" (método) o en una de las últimas anotaciones hechas en el cuaderno
de Zürau: “No es necesario que salgas de casa.
Quedate en tu mesa y escucha. Ni siquiera escuches, espera nada más.
Ni siquiera esperes, quedate totalmente en silencio y solo. El mundo
se te ofrecerá para ser desenmascarado, no puede evitarlo, extasiado
se hará un ovillo ante ti”. Como en l</span><span style="text-align: left;">as Micro KFK.</span></p><p align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;"></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhECbqB9IkBMTU6Mq8xZ2qzi1Ngc3eBz_KT0tE8r8clTCEgJyiVzxgayBO5g5U6KVLhS4w3O4DQqam3HWgERkYiZ5lBu9iVQiVo-sQm73Vo_nhMrCivXem9Kgj4NY6kFEbE9gfqTfb27JAKHZC8BSob8d7hzKSW00nvTHJZj0-PjabCGbmVnkjZ8SSfrg/s1261/Micro%20KFK%2045.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1261" data-original-width="800" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhECbqB9IkBMTU6Mq8xZ2qzi1Ngc3eBz_KT0tE8r8clTCEgJyiVzxgayBO5g5U6KVLhS4w3O4DQqam3HWgERkYiZ5lBu9iVQiVo-sQm73Vo_nhMrCivXem9Kgj4NY6kFEbE9gfqTfb27JAKHZC8BSob8d7hzKSW00nvTHJZj0-PjabCGbmVnkjZ8SSfrg/s320/Micro%20KFK%2045.jpg" width="203" /></a></div><p></p>Diegohttp://www.blogger.com/profile/00681063709800908786noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5432983551246882520.post-32256559754926431132022-10-17T18:35:00.000-07:002022-10-17T18:35:01.954-07:00Una lectura de poesía<p>Fue una noche rara. Leyeron poetas que me encantan. Otrs no tanto. Pero había algo frío en el aire. Había refrescado. La noche se hizo larga. Cuando me tocó leer, un poeta admirable se la pasó refunfuñando y se movía quisquilloso. Me llamó la atención, porque antes se había quedado quieto, en primera fila, atento y concentrado. Al lado mío, dos chiques hacía ruido, miraban el teléfono, se reían y hablaban en voz alta. Yo pensaba que podrían haberse ido: nadie te obliga a soportar una lectura de poesía. Me distraje mucho. Si no te interesa, te parás y te vas. En fin. Pero ocurrió que justo antes de leer, de casualidad, me crucé con un poeta del que "colecciono", digamos así, sus libros. Eh, Carballar, dijo (no sabía que me conocía). Aguante La rojita, dijo. Un libro que publicó Vox hace más de diez años. Se armó un pequeño revuelo, me saludaron dos o tres personas que no me conocían. Eso me puso de buen humor e hizo que leyera contento (en general, siempre leo contento). Cuando me tocó leer -después de la pandemia, después de una lectura, esa noche, que duró más de media hora- empecé leyendo este poema:</p><p><br /></p><div style="text-align: left;"><b>ECCE PUELLA</b><br /><br /></div><div style="text-align: left;">Cuando el solazo da entre la coraza<br />de cables y terrazas, van las aves<br />decampadas del cielo: son las aves<br />del dolor que sublima esa muchacha,<br />donan a la gitana adivinante<br />el camino desierto donde sufre<br />el duelo en la mirada de las manos<br />… … … <br />… … … <br />están ahí, no puede decir nada,<br />la carne se le pega a las palabras,<br />la carne se le pega al paladar,<br />mas no padece, sabe que esta tarde<br />no hace caer a chicas como ella<br />… … … <br />… … … <br />puede ser un retablo, una escena,<br />… … … <br />regocijo de vida que se escurre,<br />tal esta tarde de los pajaritos<br />tenaces a la luz de sus naciones–<br />tupí, hechas de las trazas en el trópico<br />… … … <br />… … … <br />… … … <br />… … … <br />y se cifra en el cambio permanente,<br />y se derraman las aladas horas.</div><p style="text-align: left;"><br /></p>Diegohttp://www.blogger.com/profile/00681063709800908786noreply@blogger.com0